_ Michael, faut qu'on cause!
_ Ha! Renaud! C'est super de te voir.
_ N'essaie pas de me prendre par les sentiments, je suis sérieux.
_ Ce que tu peux être rabat-joie. Espèce d'adulte! Hi hi!
_ Écoute, que tu te fasses charcuter la gueule trois fois par an, passe. Même si ton nez... franchement... Que tu te blanchisses la peau pour masquer ton vitiligo, mouais, passe. T'as racheté les droits du King et t'as épousé sa fille, c'est tordu, mais bon! Je n'ose même pas évoquer tes "histoires" avec la justice. Enfin bon... quand on veut prouver son innocence et qu'on a deux sous de jugeote, on évite d'arriver en pyjama à son procès. Mais tes gamins Michael, tes gamins... ils sont blancs! Qu'est-ce que c'est que ces conneries? Tu vas pas me raconter qu'ils ont une maladie de peau?! Et tes fils? Prince Michael et Prince Michael II. Qu'est-ce qu'y a? T'étais à cours d'imagination? T'aurais dû les appeler Love Symbol Michael, tant que t'y étais. Et où t'as vu qu'on secouait son gosse dans le vide à la fenêtre d'un hôtel berlinois? Tu peux me le dire, hein? J'exige des explications.
_ C'est pas la faute du soleil, c'est pas la faute de la lune, c'est pas la faute des bons moments, c'est la faute du boogie.
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